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Diario Electrónico de Mejillones Fundado el 2 de noviembre del 2001 |
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MAGÍSTER De sus bolsillos cargados de palabras usadas saca su voz para largarla hasta los confines de nuestros oídos que ya no escuchan ni el murmullo de las palomas revoloteando en el techo de la sala de clases. Se reflejan, en sus ojeras lánguidas y antiguas, muchos libros colgando de sus pestañas grises por la nieve del pizarrón. Como siempre llega entusiasmándonos con historias anecdóticas de personajes perdidos ya en la tarde del sombrero de copa. E, imitando a los magos, trata de mostrarnos la sonrisa intencional y sus ganas de vivir. Pero le notamos el cansancio y esa sonrisa se transforma en una nube densa y silenciosa de palabras para lo que hoy corresponde comentar conociendo la historia de las matemáticas; números, cifras, rayas y jeroglíficos se revuelcan en la atmósfera pasada como el desierto en un valle cualquiera de su pensamiento. El cigarrillo arrugado que de vez en cuanto apretan sus labios, apaga aun mas su eco de sus aplicaciones. Y, el humo que busca la salida gris de sus pulmones se reparte en la salita de conferencias para estudiantes. Con esto, el magíster tambien busca un escape repentino como el paseo de sus zapatos carcomidos por los pasillos del colegio de segunda categoría y cañerías viejas como su vocación. Se ha creado el propósito de mantenernos la atención durante noventa minutos con la promesa de que las autoridades lo premiarán cuando cumpla diez mil novecientos días de pie, frente al cuadro negro. Se le nota cansado y humilde imitando a don Alonso Quijano. Reza las frases estereotipadas y los discursos repetidos acumulado bajo su brazo derecho desde su debut en una alfombrada sala de clases. Nosotros, intentamos distraer y apoderarnos de su atención, arrojando papelitos arrugados del tren subterráneo que recorre la ciudad desvertebrando los caminos acostumbrados. En el aire, pedazos de tiza y algunos traviesos compañeros se lanzan puñetazos por una felicitación camuflada por la inteligencia muerta para liberarse de la cárcel de juguete y trayendo al magíster, hacia nuestra loca adolescencia. Algunos, pensamos que el debe hacer lo mismo que acostumbraban todos los hombres: amar a una mujer, como es amado por su corbata que no lo abandona ni siquiera los domingos por la mañana en su paseo por la plaza publica, mirando los niños que con sus caprichos para elevarse con un globito imaginario persiguiendo las palomas de la catedral. Recordará también, las fotografías de cajitas artesanales que regalara a su amada, para reemplazar una flor promesante de su amor. La juventud anidada en el espíritu suyo, entenderá la música de los muchachitos multicolores, bajo un cielo azulado interpretando una pieza de jazz negroide estableciendo contacto con los habitantes de las esperanza viva, destellante y fugaz que dinamizan los pies con los compases lanzados desde el escenario exclusivo para los músicos del domingo. Su padre llegara escondido a su memoria, en el reloj colgado de su chaleco moderno que cambó la apariencia del cabalero viejo y cargante que obliga a mirarlo, comiéndose la lengua cuando ya no soporta el rigor del desorden fabricado por nosotros para no escuchar las historias repetidas, rechazadas hasta por sus dientes. De esa forma, pasamos una clase cotidiana en nuestros aposentos de metal y madera, para nacer y morir cada minuto en nuestra silla de colegio metropolitano, hasta que el profesor ordene retirarnos y esparcirnos como las letras de un abecedario primitivo. Sin embargo, hoy día, él, llegó con una extraña preocupación arrastrada por su frente: le resta un año todavía para solucionar el premio, testimoniado su larga vida profesional con una pasión vitalicia que no alcanza a realizarse, porque su corazón a dejado de funcionar en esa oscura sala de clases. |
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 Patricio Tapia Fredes Nace en Calama, en 1948, y desde los ocho años de edad, reside en Mejillones. Su inicios, lo marcan la poesía en primera instancia, luego, lo entusiasma la narrativa. Participa en la creación del grupo literario "Génesis Poético" y en la fundación de la Escuela literaria "Azotacalles" que alberga escritores como Wilfredo Santoro, Florentino Novoa, Manuel Tapia Marín y Víctor Santoro. Patricio Tapia Fredes, es profesor de Castellano. Ha sido reconocido a través de innumerables concursos y premios literarios. El 16 de enero del 2004 lanzó su primer libro, "Veinte cuentos y la primavera no llegó", selección de cuentos, y la antesala de la publicación de su novela "Parto de las Mejillas grandes". |
