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¿Ser cochino? |
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| Ser cochino es no bañarse nunca |
| Creo esa hipótesis, algunos hasta lo huelen. |
| Ser cochino es pensar en sexo. |
| También es convincente, yo lo he hecho. |
| Ser cochino es mas profundo que eso. |
| Incluso dicen que es una filosofía. |
| La diferencia del limpio, el sano y el correcto. |
| Jesús fue él más cochino de todos |
| No se bañaba seguido y nos quemaba la cabeza con ideas. |
| Incluso cada vez que pienso en él me siento cochino. |
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Aprendiendo a vivir con hambre
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| Vaciando el estomago de la basura comida |
| ¿Con qué se puede llenar?. ¿Cuánto?. |
| El medio pueblo dice con las palabras del señor televisivo. |
| Mientras las manos siguen vacías. |
| Después de la mediocridad viene la calma |
| Aprender a vivir con el vientre idealista. |
| Ni los más fieles perdonan el hambre |
| Ya no queda ni comida, ni familia |
| Los sentimientos se endurecen. |
| No importa estoy junto a mi hambre. |
| Algunos a veces me envidian. |
| Me gritan: "allí viene el vetado al trabajo" |
| No saben que aprendí a vivir con hambre. |
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| Gritando en pensamientos |
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| Llamen a Lucía, estoy solo. |
| Entre lamentos de melancolías |
| Llámenla para seguir comiendo |
| Y no ver como se pliega una mosca al plato. |
| Por favor grítenle a Lucía que venga |
| ya no soporto estar sin nadie |
| llámenla entre susurros y llantos |
| denle mis palmas con monedas de pesos |
| Alguien que le escriba a Lucía |
| no puedo vivir sin gente |
| díganle que la amo |
| porque solo ella soportó mi mediocridad |
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| Selva y pasión |
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| las manos se queman deslizandose por las grietas |
| La oscuridad de la noche presiona las bocas. |
| Y algunos cantos de aguas refrescan mi plenitud. |
| Paseo entre animales y mujeres apasionadas. |
| La intimidad de algunas cuevas me deja tranquilo. |
| para esta noche la selva será solo un centro comercial |
| Debo aprovecharla en bruto, ya he tocado su alma. |
| algunas bestias, ya empiezan a huir del cataclismo |
| El volcán odioso esta a punto de reventar. |
| Yo tomo a mi mujer en brazos y me sonríe. |
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| La radio es limpia y corrupta |
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| El aparato infernal ha matado escritores y lectores. |
| Su seductora voz de ignorancia a veces me desconcierta. |
| Es hora del almuerzo entre su música e invitaciones a comprar. |
| En la noche solo con ella me doy cuenta de su verdadero precio |
| Mi despertar se opaca con la decepción de escucharla de nuevo. |
| Los caballeros locutores fueron remplazados por Uds., ordiman |
| Solo el silencio de mis letras podría hacer algo. |
| Bueno te dejo amiga me voy a escribir, para escucharte a la hora de
almuerzo. |
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| Viajando a Mejillones |
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| Las ruedas pisan el cemento, las miradas la arena. |
| El sol quema mis ideas y me obliga a cerrar la ventana. |
| Todos duermen y yo no quiero parecer diferente. |
| El infierno se hace insoportable con la agónica entrada. |
| Las primeras casas me hablan de tranquilidad |
| Luego todo se transforma en un pueblo fantasma. |
| Las mujeres son un espécimen que aparece en verano. |
| El mar me deja soñando a veces en ideas maravillosas |
| Sus paredes parecidas a cerros, forman figuras raras |
| El mar da un colorido especial, casi místico |
| Un anciano borracho me dice: "acabas de llegara la casa de los
poetas" |
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Esperando tus pasos |
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| Ya sabía que llegarías, siempre lo supe |
| entre enero y los sueños |
| ya quería a tu madre, en los recuerdos |
| una flor para formalidad amorosa |
| tu sonrisa me da una cierta duda |
| Galantería o romanticismo. |
| El más bello basural en mi patio |
| Todo es maravilloso, recuerdo que estas. |
| Otro día más en mis sábanas. |
| en mi mesa sólo está tu comida |
| verdadera rutina entretenida |
| Puedo tenerte como un vino. |
| Ya nada parece entender que soy joven. |
| ni siquiera tú, que me quieres para el resto de tu vida |
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Jugando a ser poeta |
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| No sé escribir, reprobé español. |
| no sé pensar, así lo dice la televisión |
| Tengo una pésima letra. |
| y algunos versos no lo son |
| pero entre mis pies y mis manos hay magia |
| Pura y verdadera, nacida desde siempre. |
| con unas gotas de ignorancia creativa |
| y polvos de absoluta verdad |
| así soy yo, como mis escritos |
| como los sueños de niños |
| con muñecos de papel |
| Y piedras llamadas naves espaciales. |
| bueno tengo el alma de poeta |
| Que importa, que aquí no enseñen bien. |
| o que la pobreza me haya matado los nervios |
| nada importa, aunque no lo crea |
| Esto es un gran juego |
| donde no hay creadores |
| El pueblo de los ingenieros. |
| De los pitutos y ¿la democracia? |
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