Nunca da las gracias al público.
Tampoco pide palmas.
Es el mejor poeta del siglo XX (y no hace
nada por parecerlo).
Canta con la nariz mejor que nadie.
Grabó la más gozosa colección de
canciones de taberna de la historia (The basement tapes).
No tocó en el festival de Woodstock, aunque
sí en el de la isla de Wight (porque quería visitar la casa de Tennyson)
Fue punk sin pasar antes por la boutique.
"No necesitas un hombre del tiempo para saber de donde sopla el viento", cantaba
en 1965.
Podría ser un gran pintor (ahí está la
capa de Self Portrait).
Escribió un libro (Tarántula,
1966) del que todavía beben unos cuantos.
Respeta la tradición.
Le gustan los bandoleros.
Grabó algunos de sus mejores discos sin
producción (Blood on the Tracks, por ejemplo).
Cuando escuchó la versión country-rock de Mr.
Tambourine Man de los Byrds (1965) dijo: "¡Si hasta se puede bailar!".
Busca la santidad sin alharacas.
No soporta a los periodistas.
Fue el único a quien pidió ver en su lecho
de muerte Woody Guthrie, aquel que tenía escrita en la guitarra la Verdad Máxima:
"Esta máquina mata fascistas".
Es capaz de cantar Chimes of Freedom
sin que parezca un himno.
Chimes of freedom no es el
único himno que ha compuesto.
Nunca anunciarán un coche con una de sus
canciones (¡Malditos por los siglos de los siglos Yoko Ono y los millones de la
Volkswagen!).
"Elvis era el cuerpo. Dylan es la
mente" (Bruce Springsteen).
Nunca convocó a la televisión para
consumir drogas en conferencias de prensa.
Toca la guitarra bastante mejor de lo que
creen algunos.
Toca la armónica mejor que nadie.
Compone al piano.
Es amigo de Tom Petty. Es amigo de George
Harrison. Fue amigo de Roy Orbison. Los tres tocaron juntos por el placer de hacerlo.
Grabaron dos discos inolvidables en la cocina de Bob. Jamás dieron conciertos.
Es amigo de Van Morrison, de Lucinda
Williams, de Paul Simon, de Joni Mitchel, de Kris Kristoferson.
Se atrevió a cantar a duo con Brian Wilson.
"¡Qué oído! Merece estar en el Instituto Smithsoniano", dijo.
Lee libros.
Dijo: "Me gusta la gente que no espera
nada de mí".
Jamás cantará a duo con Sting.
Acaba de grabar un duo con Bette Midler.
Nunca encontrarás sus discos en los
estantes de "música del mundo".
Actuó a las órdenes de Sam Peckinpah. Se
quedaba callado y aprendía.
No ha promocionado al grupo de su hijo.
Nació en un pueblo de montaña.
Lo dejó todo para irse a cantar.
Le encantan Little Richard y Buddy Holly.
Cantó a duo con Johnny Cash cuando un
montón de pequeños Milosevic decían que todos los nacidos en el Sur merecían el
exterminio.
Ha escrito algunas sagas de precisión
cinematográfica: Joey, por ejemplo, está esperando un Scorsese.
Cuando le preguntaron (1966) cómo escribía
las letras de sus canciones dijo: "Están en el aire. Tengo la capacidad de
escucharlas".
Jamás cantará a duo con David Bowie.
Jamás hará el ridículo a duo con Mick
Jagger.
Según Jagger, Dylan es el "artista
mejor vestido".
Nunca ha leido ninguna de las millares de
tesis doctorales que interpretan su obra.
Nunca fue marxista.
Su último disco, Time Out of Mind
(1997), es revolucionario.
Su primer disco, Bob Dylan
(1962), también.
Los del medio, incluidos los cristianos,
igual.
Una vez aconsejó a Jimy Hendrix:
"Cuida las letras. La música se cuida sola".
"Dylan es lo más negro que puede ser
un blanco" (Eric Clapton).
Está de girá desde hace diez años. Media:
cien conciertos anuales.
En ningún concierto repite el mismo
repertorio.
Invitó a los Beatles al primer porro.
Nunca ha sido demagógico. Nunca ha
intentado convencer a nadie.
Tiene una risa contagiosa, pero la usa en
privado.
Fuma tres cajetillas al día de
Benson&Hedges.
Nunca ha confirmado que su nombre artístico
sea un homenaje a Dylan Thomas.
"Cuando era un niño sólo me
preocupaba oír discos y aprender canciones. Cogía la guitarra y era feliz".
Un denominado Dylan Liberation Front trató
de demostrar en los años sesenta que existía una conspiración del Gobierno para drogar
a Dylan y apartarlo de su papel como luchador social.
Ha dicho: "Cuida tus recuerdos. No
podrás revivirlos".
También: "La verdad es oscura,
demasiado profunda y demasiado oscura. Para vivirla tienes que explotar".
También (tras leer una reseña
periodística sobre su obra): "¡Dios! Estaría bien no ser yo".
También: "Las definiciones
destruyen".
Finalmente, y con esto era suficiente,
escribió la más bella de las canciones, One too many mornings (1964):
Abajo en la calle ladran los
perros
Y el día deja paso a la oscuridad
A medida que cae la noche
Los perros dejarán de ladrar
Mientras los sonidos de mi mente
Rompen el silencio nocturno
Pues tengo una mañana de más
Y mil millas a mis espaldas
En la encrucijada, frente a mi puerta
Mis ojos empiezan a apagarse
Cuando vuelvo la cabeza
Veo el cuarto donde mi amor y yo nos acostábamos
Y luego miro nuevamente la calle
La acera y el cartel
Pues tengo una mañana de más
Y mil millas a mis espaldas
Es una sensación inquietante
Que no hace bien a nadie
Cuando todo lo que digo
Tú lo puedes decir igual
Tienes razón desde tu punto de vista
Y yo tengo razón desde el mío
Ambos tenemos una mañana de más
Y mil millas a nuestras espaldas
