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Otras lluvias
Oscar Sauri Bazán: político, izquierdista, abogado y poeta...
¿Se puede hacer poesía en estos tiempos modernos?
"La poesía es creación... Cuando hablamos, nombramos al mundo. Más que nunca la poesía es necesaria..."_sea la poesía buen pan, buen agua_" no sólo la necesita el hombre, la demanda, la poesía tiene una gran capacidad de síntesis y en tres versos se puede decir lo que un prosista se lleva en cuartillas explicar.
"Aquí no se trata
de jugar al azar,
ni de colocar el cuerpo
en traje serio
en el seguro automóvil
de la familia,
con fotografía en la prensa
Que no publica poemas,
solamente los tips para comprar
desde un plato de loza
hasta un ordenador del tedio
que no se sacia.
Aquí se trata
de que los chamaquitos,
aquéllos del periódico
que mueren de hambre y sed,
puedan comer mañana,
dejar de morir
sin guerra y sin sangre;
y tú puedas decir
o tan siguiera pensar
que puedes escribirle
a los naipes, al ajedrez
o a lo que te dé la gana,
que la palabra suena,
que la consciencia sueña.
Aquí se trata
de alcanzar sonidos
para darle sentido
a la palabra,
para darle sustento
a nuestras vidas
para que los otros no se mueran.
Pueda la poesía
ser buen pan
y buena agua".
Así comienza Oscar Sauri Bazán la apretada síntesis de lo que es la poesía para él.
En charla con La Revista, en ocasión de la lectura de su libro "Otras lluvias", efectuada la noche del jueves en el Centro Cultural y Recreativo "La Ibérica", el también secretario de Organización del PRD refiere que la poesía es algo que expresa los deberes del ser humano.
"Cuando escribes poesía en particular, uno llega de manera natural; es un destino final o inicial... Es casi un deber religioso,sintetiza.
En realidad todos los poetas escriben un poco de todo aquello que es un gran poema a lo largo de la historia del hombre; escribimos un pequeñísimo fragmento de ese gran poema,agrega.
"Otras lluvias", comentado por las escritoras Claudia Sosa y Reyna Echeverría, se presenta en el marco del programa "El autor y su obra", bajo los auspicios del Instituto de Cultura de Yucatán y en coordinación con el Centro Regional de Estudios Literarios de Yucatán y el Centro Yucateco de Escritores, A.C.
¿Cuesta escribir? "hoy cuesta sangre; uno se pelea con el lenguaje y aunque llegas a un consenso con él, debes luchar con la emoción y con la razón. Esa es la tarea de quien escribe".
Sauri combina en su personalidad las tareas propias de su formación profesional como abogado;la operación de su despacho es su principal fuente de ingresos, político, es secretario de Organización del PRD.
En su obra se aprecia una carga cultural católica que lo muestra como un poeta católico.
"Ahí surge un escándalo..." "No puede entenderse que en mi biografía personal haya una posición izquierdista y católica al mismo tiempo" "Pellicer lo fue", pero no se trata de una militancia con la Iglesia sino en la formación del ser humano.
Los cuerpos
Los cuerpos de todos se desnudarán.
Habrá un fuerte sol y la aspereza del mar,
ese rudo cansancio que nos abate en el sol
y la inmovilidad.
Cesare Pavese
Van los cuerpos tranquilos a la tarde
como simples recuerdos.
Sueñan soles, estrellas,
buscan aires ocultos
entre sombras ardientes,
en los musgos amargos.
Son los cuerpos la clara conciencia
que padecen los hombres de este tiempo:
Van a nombrar al mundo,
con sus pies, con sus manos,
estos cuerpos terribles
que se invaden exhaustos.
Sauri manifiesta que lo peor que puede pasar es no poder plasmar en la computadora lo que se tiene, y más malo es no poder escribir nada.
"Antes embollábamos papeles si no salían las cosas..., pero hoy surgen momentos en que te miras frente a la computadora sin poder escribir una sola palabra... Eso es tremendo...",señala.
"Hay momentos en mí de crítica depresión..., muy agudos, pero tras ellos viene la comunicación con el verbo. Luego que hay que añadir decencia, darle forma a ese lenguaje y finalmente la ingrata misión de usar el bisturí cuando algo no nos parece."
"A veces no hay acuerdo y las obras se quedan como están y hay que respetarlas... A veces no se toca nada de lo que vino en esa comunicación",expresa.
No poder escribir
No poder escribir ni una palabra
no tener fe en la magia de la tinta
ni dibujar recuerdos requeridos
Tener hambre de hacer lo que no puedo
y deslizar la mano inútilmente
para hurgar la ignorancia de mi cuerpo
Apresura la vida su arboleda
y estoy sin lograr acompasarme
tener que desconfiar de cada letra
de los puntos y comas del acento
Entre hablar y escribir
hay un abismo
A continuación, ofrecemos el poema que inspiró el nombre del libro.
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Erótica, en la Jornada Semanal |
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La Jornada Semanal, 13 de mayo del 2001
(h)ojeadas
La vitalidad
y el encuentro
Neftalí Coria
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Por último, el peninsular, único varón en esta muestra, yucateco nacido en 1958, licenciado en Derecho por la Universidad Autónoma de Yucatán y Premio Estatal Clemente López Trujillo de Literatura 1996, Óscar Herbe Sauri Bazán, quien con la propuesta Erótica invita a ser leído con ojos a veces insoportables y a veces barrocos.
Óscar Sauri tiene la virtud de ser sorpresivo: “Multiplicamos sangres./ Y somos la fuerza voraz/ de nuestras muertes.” Esto provoca en el lector un caos embriagador que lo mantiene, que lo contiene, para luego desarticularlo: “El sexo de la arena/hace sonidos,/ su humedad nos contagia/ se hace voz.”
Erótica es una obra sutil pero densa, es capaz de volar ligera y a un tiempo desplomarse en lo común, en lo ya dicho, en el “Mar, espuma/ olas, ondas,/ agua y color/ están apenados...”
Nos encontramos frente a un poemario que crece en los primeros textos, pero en el que la finalidad única del crecimiento es alcanzar altura suficiente para suicidarse en los últimos, y luego ser rescatado a sí mismo por “El mar, la mar/ impertinente masa de agua/ en la que me desangro/ a la hora de verlo...”
El poeta arriesga la firmeza de la obra e incursiona en rimas no logradas, en caligramas con soportes tal vez estridentes, que concluyen invocando la erótica de ella, de ellas.
Estamos, pues, al borde de cuatro trabajos de la poesía contemporánea, todos hambrientos de ser leídos, aunque el resultado de la lectura sea favorable o no. Quiero decir con esto que toda obra poética nace con una necesidad genética de ser leída, de ser pronunciada, recitada, dicha; pese a que la lectura y la critica resulten contraproducente ya sea para el lector, para el autor, e incluso para la obra misma •
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Otras lluvias
Para J. E.
Otra lluvia en presencia de ti mismo.
Minuciosa cuenta de aguas,
pasado vuelo de las horas
el siempre ayer del musgo,
el rocío alfombrando los follajes.
Agua que huye de tus letras:
signos húmedos, mares de materia,
energía del verbo: el ser vivo,
mar cumplidor de sílabas: tú mismo
fuente, promesa translúcida: tu vida.
Otro insomnio en las llanuras del planeta;
los párpados apuran el onírico viaje,
desgranan mil siluetas en la noche,
las espaldas del ser no se redimen,
el presente es resaca de la lluvia.
Las carnes: brazos, piernas, sexos.
Feroces nacimientos en la muerte,
feroces muertes en los nacimientos,
máscaras, monumentos en la suerte,
consumidos presagios en las calles.
Otra lluvia en el tiempo;
escucha deletrear en la sintaxis
el peso exacto del dolor;
escucha deletrear en la sintaxis
el terrible silencio de la vida.
Sílaba en el olvido del lodo,
esa otra lluvia, herencia no pedida,
reconstruye martirios y quebrantos,
nos torna al tatuaje de los niños,
a aplastar utopías, musgos, cuerpos.
En el vacío inhabitado
del quicio de las puertas,
mujeres y hombres sienten frío
de no ver en lo cierto del suceso
más que murmullos ciegos, lodo y sangre.
Otra lluvia en arder no se consume,
hace a los hombres rostros,
números, ventas, cuentas,
hace, a los hombres, cosas
sumas, etiquetas, códigos eléctricos.
A trasluz, llueve detrás de ti.
En amargo sabor duelen
las insomnes labores, jaulas
de oro para desmemoriarnos,
cadenas de plata deslumbrantes y nuevas.
La esperanza suele ser
partera de la ilusión y la lluvia.
Las lluvias musgosamente
no son como esta lluvia
que se cierne circular sobre todo.
Suele pasar, y pasa,
que renace la vida de sí misma;
la vida primera en resplandores
brota sobre moléculas y orquídeas,
nace entre las gotas y el silencio.
Latidos en el sitio delirante.
Entonces los goteros dictan nombres,
el deseo se pierde y transfigura,
la lluvia en torbellino viene, redime.
Siempre cambian los sueños
y, sin embargo, el sueño sólo es uno:
cristalizar la muerte en el olvido,
arruinar las masacres en el cieno,
arrojar el hambre del planeta.
La última fuga, el oficio de poeta,
se hace cárcel, cruz, sufrimiento
o aislamiento castrante, lacerante;
es ingenuo el paraguas del poema
frente a las inclemencias de la idea.
Es ingenuo castrar la soledad,
añadir aislamiento al solitario.
La sed de hablar, escribir, gritar,
obliga a tus palabras a poblarse,
a poblarnos, a estar presentes en los otros.
¿Qué sílaba te dice la esperanza?
¿Qué mano oculta en el espejo?
¿Qué pudrición de gotas, aguas, nubes?
¿Qué deshabitado insomnio te persigue?
¿Quién desde allá te dicta, y tú escribes?
Otra lluvia en presencia de ti mismo,
otra lluvia y después aún otra lluvia,
y la lluvia evaporada siempre,
regresarán a lavar nuestras consciencias
para que recordemos y ordenemos.
Planetarios recuerdos signos
voces cuerpos rostros muros
sangre manos piernas nombres
himnos muertos partos nacimientos
lluvias de mil materias y energías.
La eterna cuenta de los ciegos
mansedumbre rebelde de las cosas
memoria del pronombre
naufragio del enigma de la muerte
triunfo pertinaz de la lluvia sobre el polvo.
Somos hoy los testigos del espejo
de partos rotos, de la consumación
del tajante origen del relámpago;
de la noche, que en día se oscurece.
Hoy es mil días, hoy es mil lluvias.
(Mérida, febrero de 1988-febrero de 1992) |
